Yihad

Yo, que cada día de mi vida desde que recuerdo, recé a Dios como una autómata, sin tan siquiera pensar en lo que hacía.Yo, que jamás pensé que fuese posible amar de esta manera.Yo, que veía sangre y me subían mil escalofríos desde las rodillas.Yo que lloraba por un perro atropellado, por una película tristona de Disney, por un final feliz.¿Qué me ha sucedido? escuché esas voces, contemplé a esos hombres, vi la luz.Lo que anteriormente no tenía sentido, lo cobró de golpe.Y sé que la prensa da muy malas noticias. Sé que a estos hombres se les llama asesinos. Sé que hay un allí y un aquí, personas muertas en todas partes, ansiedad y dolor.¿Pero qué es la vida sino dolor? ¿podría haber vida más gloriosa que la de sufrir y hacer sufrir por Dios, sabiendo que existirá un paraíso, aquí o tras mi muerte, donde halle la alegría, la felicidad, la paz verdadera?Si algo he deseado siempre es conseguir la paz, y esta fe renovada me la da y me la difunde y la sensación interior es la de que por fin, ¡por fin! he hallado el camino... Esto se decía ella, unos días antes de partir al territorio prohibido, a la aventura eterna, al irremediable mas voluntario trágico final que tuvo su corta vida.

Conflicto

Sentada aquí frente al ordenador, en mi apacible habitación blanca, que llamo así porque todos sus muebles, cortinas y paredes son de ese color, pienso en que tal vez de aquí a un rato estalle en este documento, también blanco, una bomba de relojería interior en forma de texto. Que ese milagro se produzca, esa bella coincidencia de ideas, de sonoras palabras e imágenes alegóricas que tal vez me lleven al éxtasis artístico. Quien escribe, sabe a lo que me refiero y sabe también que, sin ese dejarse capturar de los sentidos por un extraño ímpetu en la mente y los dedos, si eso no sucede, no merece la pena el sentarse a escribir. ¿Qué sería de mí si no supiese que en el fondo de mis días rutinarios, mis salidas y venidas, mis felicidades o tristezas -las de más o menos cualquiera- que al final, en la base de todo eso se halla latente mi verdadero yo, esperando a que lo vaya desmadejando y que, cual oráculo, me acerque a él a que me desvele mis verdaderos sentimientos?. Sinceramente, puedo vivir sin escribir y de hecho, la mayor parte del tiempo, no sé si para mi suerte o mi desgracia, lo hago. Pero sé que esto está aquí, esto que no sé ni lo que es, una especie de fuego interior, de llama sagrada, de misterio iniciático al que yo,muda, hipnótica y anestesiada me acerco de cuando en cuando y me dejo envolver e inundarme con él. Ahora ya no sé ni lo que escribo. Hay un misterio más allá de las galaxias, de los universos multicoloridos e incluso de los multiversos. Hay un misterio más allá de tus ojos clavándose en los míos, de tu piel salada al contacto de mi saliva, del ardor que me quema cuando pienso en ti. Más allá de la vida o de la muerte, o tal vez no más allá, sino de su mano porque son la misma cosa: es nuestro yo verdadero. Yace ahí, en alguna parte de la realidad, de la existencia, de todo esto que nos envuelve y que no sabemos qué es. Parece mentira que bajo esta aparente calma resida un león agazapado, dispuesto a saltar a matar.

Cuestiones relativas al ser

Es como mínimo curioso pensar que, tanto si miro hacia dentro de mí (mí: esta palabra, de repente, en su amplio sentido, pierde toda la cordura) como hacia fuera, todo es infinito. Sí, señoras y señores: por lo visto, tanto hacia lo pequeño como hacia lo grande, el espacio es infinito. Microcosmos y macrocosmos: ambos están ahí, formando parte de uno, pero infinitos, irreconocibles, inaprensibles, incomprensibles e incomprendidos mas, al mismo tiempo, inseparables. Se me abren toda clase de preguntas, pero como sé que no tienen respuesta -tal vez porque nuestros sentidos, nuestro lenguaje o nuestro cerebro no lo permite- prefiero tumbarme sobre la hierba y contemplar esas esponjosas nubes blancas pasar alegremente sobre el cielo. Tal vez una de ellas me recuerde a ti, con tu seria sonrisa, tu mirada penetrante y tu extraña forma de ser.

Sangre

Tengo sangre en mis venas: soy andaluza. Esta pena que me grita por dentro,abriéndose paso por entre mí como un volcán; este viento que me azuza el cerebro y que en oleaje me hace enfurecer; esta pasión cruzada; estas ganas de matar y de ser muerta...este torbellino insalubre y estúpido que se llama desengaño: des-engaño; este darme cuenta de mi yo pisoteado; esto, todo esto, me hace sentir viva, viva como cuando me susurraste al oído que yo era tuya, como cuando me decías una y mil veces que yo era tu diosa, como cuando abrazados nos besamos hasta dormir el uno con el otro en un largo sueño. Una vez más, yo sigo mi camino. Y desde los más profundos abismos te deseo que a ti, a ti, a ti...sí, a ti, te hagan lo mismo.

La ley

Queda prohibido llorar bajo ningún concepto. Queda vedado amar a ningún hombre. El que quebrante estas leyes que muera por dentro. Queda el mar y queda el cielo, el Sol y lo demás. El universo es inmenso, ¿por qué sufrir por alguien, cuando cada noche tienes la Luna, a quien pedirle deseos? Queda desterrada la pena, porque el terreno del diablo se halla en ella.

El paradigma

Yo estaba durmiendo, en un sueño oscuro de noche oscura. De pronto, alguien encendió la luz. Entonces vi monstruos y gente muriendo. Rápidamente tiré de la cadenita metálica que apagó la lamparita de noche. Y la luz se fue,y seguí durmiendo.

Italiano

"La vita e bellisima", me dice un Enzo embelesado con ella, con su agridulzor, con su drama, con sus obvios placeres y sufrimientos. La vida es difícil, pero muy interesante.

Dónde estás

Yo un día deseé morir y al siguiente juré que viviría para siempre. Yo te cogí la mano -aquella mano tuya, caliente y áspera, la mano de un niño trabajado, sufridor- y jamás la solté. Crucé montañas para verte y nadé océanos. Mas tú te has ido ya. ¿A dónde?

Alma

Si recupero mi alma perdida, la envolveré en un trozo de lino fino, de oloroso lino -con olor a rosas- y ahí quedará prendida para siempre, enamorada por toda la eternidad de un sinfín de recuerdos, algunos creados y otros vividos.

Qué es poesía

La poesía es enigmas que el alma posee.

Felicidad

La mujer yacía en la verde hierba, un soleado día de primavera, mirando al cielo. Su corazón estaba gozoso, pues el capricho de su alma se hallaba frente a ella, susurrándole al oído palabras de amor. Su piel suave, su tez dorada, su belleza. Todo él resonaba por cada uno de los poros de ella. Los ojos de ella brillaban en los de él y ambos se reflejaban el uno en el otro. Para siempre.

Pena

Ojalá pudiese beberme un mar entero, porque sólo él diluiría mi pena.

Mirror

Cuando la bruma se detenga a mirarme, entonces sabré que nada fue, que la turbiedad que hallé en tus ojos no era más que el reflejo de mi propio ser, de mi propio ser hastiado de sí mismo.